#Narrativa | Entre gardenias, por Mariana Travacio
#Narrativa Mi madre llegaba, sus arrugas estiradas, los pies cansados, y se ponía a cocinar, como si cocinar le significara tapar un agujero urgente, gigante, porque nada la contenía, —No te oigo, Adelaida, no te oigo mientras yo le hablaba y el aceite rugía en la olla, pfiss, pfiss, rugían los huevos, rugían las papas, pfiss, rugía el arroz. Después ella me … Continúa leyendo #Narrativa | Entre gardenias, por Mariana Travacio
